Пока незаконченное мной шизофреническое произведение... Хочу некоторые моменты изменить... Оно не тянет на литературное, но психиатру, безусловно, доставило бы интерес... Хотя вот возник вопрос - не психиатру, а увлекающемуся, ибо психиатр такого таких истин везде начитается... 
Если есть какие-то предложения, не стесняйтесь - высказывайтесь :) Бесконечно утраченное, и бесконечно обретенное.
Все ошибки и условности соблюдены. В этом абсолютно бессмысленном произведении нечего читать. И не нужно оно, по сути. Но раз есть, пускай ест.
Пролог.
И все кажется, что у Булгакова не было рук,
И что у тростника нет иголок.
А знай, все уходит...
Как с дерьма изваяный сижу я в автобусе. И все кажется мне, что мир окружающий меня - не мой.Не чей то еще. Ничей. И все так призрачно, машины проносятся мимо автобуса страшно быстро. Настолько страшно быстро, что так медленно вздрагивающая толпа нервно перепихивается рукками, и из чьейто куртки вылазит кошелек. Я отлично вижу того кто этот кошелек вытащил, но не могу ничего сказать... Временами так давит! Так пинает мое сознание! Так ПРЕТ!!!! Потому-что, если я стану чт о-нибудь говорить, то меня определят в милицию также как и этого придурка через пол часа. Я укурен.. Все, точка.
Едешь вот так вот в пол одиннадцатого домой, и разное понимаешь, на все и мозгов не хватает - сумбур получается. Вот еслиб еще 100 гигов добавить, а то так гавнево что-то. И писать в лом. Палево в общем. Стоял, блин, на остановке, и думал: "Господь, пусть этот автобус - 97!", И господь подумав смилостивился! После того, как я два раза ездил (безрезультатно) к Тьме, когда весь день были сплошные обломы. Даже 13 не оказалось дома!!! Какое гавно...
А этого повязали... Спохватилась молодка! Молодец мужик, заставил гопа вылезти из автобуса. Так их! А то совсем попсово стало, пиздить кошельки! Вот понимаю сотики! Или там компы. Время идет, прогресс не пляшет на месте, а пиздеж компов и сотовых телефонов все еще в модном ныне андеграунде в моем закутке жизни!
Курить хо-хо, а вот сейчас выйду и покурю... Нет, не выйду. День бы был вышел б, а щас какого еще 97 ждать? И Тося домой поехал, в свою выгнаную трущобку. Выгнаную потомучто - выгнали.
Замечательно нынче дела делаются.!
И охота денег, да побольше! АП нет. Ну и по хуй!!!!
Тень во дворе увеличила свой возраст,
Завтра будет как роса.
Запей дождем.
Судорожно сцепляясь со своим горлом, я смотрю на улицу. Тут только прошел дождь. А меня тошнит. Тошнит по полной! Не напвижу заключение. Даже такое! Сидишь, и делать нечего. Сидюк сломан - фильмов не посмотришь, новых игр не установиш. Скука! А еще и не поподаю по ходу дела в клубешник (так надеялся). Жизнь в очередной раз угодила мне прямо в яйца. Мир перевернулся, и я кульбитами лечу назад - к семейному очагу. Сорвались мечтанья. Допрыгались. И гахи сегодня не вкурю, а значит будет продолжать тошнить. Сурово! Сурово? ХУЕВА!!!!!!!!! Заебись, зарыдали глаза, да никто не увидел. Промолвил что надо, а не добили!!!
Греется на печке моль,
Кровь как чистой капли роса,
Ты как я.
Гром. Недавно прогремел гром. Сегодня не бывает того, что могло случится. Я сижу на своем любимом месте, и все нормально. Замечаю человека сидящего и как-будто несмотрящего на меня, но смотрящего на всех, в том числе на меня. Это старик, его завут Юрий... Николаевич. ЮРА написано на его руке, у молодых (кстати) уже и не встретишь таких вещей. Не модным это стало... А почему Николаевич, так это просто - кем еще может быть Юра, Если человека назвали Юрой - то отец его точно... Николай! И мать тоже! Юра тоже смотрит на всех, его старческие глаза рассредоточено пробегают по окружающим, и губы его скривлены в маленькой улыбке. Либо психолог-растаман, либо писатель (растаман), либо просто растаман! Его руки очень похожи на руки человека, держащего косяк и вдыхающего хэш. Он заметил мой пристальный взгляд сразу, улыбнулся чуть шире и кивнул мне головой, Я проделал тоже.
Странен этот мир. Как его воспринимаешь так все и происходит.
...Пазик остановился на предмостной, и я выполз в обьятья холода и даже не представлял, как страшны будут последующие несколько часов...
Сочуствие быстрее чем мой огонь!
Листья на дереве замирают на миг.
Зубная боль.
Когда очень тяжело дышать.ж Когда хочется и не хочется куда-то идти... Я не знаю что делать! Просто не знаю. Это так сложно. В мире заведен закон, какой конечно никто не знает, но он говорит о том, что надо делать!!! А никето не знает. Замечательно. Я даже не буду ничего больше говорить. По моему и так все понятно! Это бред, вред, и раритет!! Как читать эту лажу, если я забыл о том, что написал. Как? И если ты со мной согласен, то ты мне брат (или сестра) - не важно! В путь,, и пусть колесо не заметет мою тень!
Ты очень похоже на мою мать,
Послушай эхо передай ей мой привет,
Пусть будет...
В сущночти, он не имел ничего против своей матери. Просто она была не такая. Не такая как все. Не такая как остальные. Он обязан был что-то с этим поделать. С того момента как он это осознал (когда познакомился со Стасом), он пытался убекдить ее быть НОРМАЛЬНОЙ. Она не слушала. Он упек ее в психушку, она не поняла за что. Он все перепробовал, и однажды вернулся домой с дискотеки пьяным, и увидев ее слушающую "Крематорий" закричал что ненавидит. Что он перед пацанами из-за нее лох. Что мысли его начинают пробуждаться. Он убил ее. Свою мать. За то что она была не такая. Не такая как все. Не такая как остальные. Он обязан был что-то с этим поделать.
Кромчекатырганебор
Буддапростокакибог
прочее...
Прикольно писать свои мысли, пишешь под Джа Дивижн. Спокойно накачиваешь волну. Мне надо будет еще покурить - покурю. Сейчас хотел сожрать яблочко... Но тут же одернул себя. Как это так - съесть яблочко? А вот... что-то меры я перестал знать. Не хуй жрать сразу как покурил - а потом удивляюсь, что это меня так быстро попустило? Эй ты там, на том берегу, что спрашиваю попустило тебя или как? Нет? Чтож, давай еще накатим на пар, чтоб и дальше не попускало. Его картины были безумны. Стежками росы он клеил их. Дымом канапли подтверждал свой поток, Кончился как будто бог. Завис, завис, завсис, завис, завис, зававс, завас, завииииимимиииии, сзавис, завис, зпвисч, завис, завиис, хависю. Перезагрузка - стирая пот с наушников говорит мама.
Сломана ветка тополя,
Плачет он, летит роса.
Где же мой дом?
Субъективизм и объективизм смешаны друг с другом. Ни то ни другое не может существовать отдельно. Субъективизм происходит от объективизма, от личной точки зрения на какое-то происшествие. А объективизм без субъективизма, общая точка зрения, ее порождает субъективизм. Истина рождается в спорах. Здесь я должен был дать латынский перевод этой фразы, но не буду, ибо не помню.
Вот например, красота. Красивым можно считать что-то что формирует твои мысли, или заставляит их спутаться. Но, с помощью объективности, мы видим, что все прекрасно. Что-то уродливо, и это становится всеобщей ненавистью. Находятся и те, что боятся красоты. А красота это свобода, значит они боятся свободы. Люди боящиеся красоты, как следствие свободы, должны быть изолированы от общества, ибо мешают прогрессу, самовозвышению остальных. Против всех был Гитлер, он считал что все уродливо, считал что все некрасиво. Восхвалял лишь арийцев. Но и эта идея как кажется мне, была выработана его сознанием, так-как н отлично понимал, что если он не будет любить свой народ, то и уничтожать мир будет нескем. Это привело к множеству смертей. К тому, ужасней чего нет на свете. К тому что ведет к безцветному ничто. Такие ублюдки не могут понять, что жизнь прекрасна, жизнь священна, жизнь индивидуальна.
Ненависть порождает ненависть. У ненависти страшное лицо. Ненависть порождает уродство. И кто бы что не говорил в священных писаниях, природа человека, не способна остоваться равнодушной или всепрощающей. Если ударил один, ударит другой. А чтобы этого не случилось надо либо бежать, либо бится. И если первый вариант возможен где-то на улице, то какже насчет егоже в масштабах государства? Чтож, второе. Ненависть порождает уродство, а уродство надо отгонять. Ибо это уродсво не благородно по своей натуре. Это не мирный калека, проведший в кресле-каталке всю жизнь, и пишущий стихи. Это уродство в бОльших масштабах. Это уродство войны. Уродство ненависти. А такое уродство надо гнать от своего хутора палками, чтоб не вздумалось больше появляться.
Зачем-то люди слушают о доброте и красоте созданья всевышнего, и выходя из церквушек, на улицу после очередной проповеди родителей, начинают ненавидеть друг друга.
Кто-то удивится, а какже дети алкоголиков, наркоманов - неблагополучных семей?
К черту таких родителей. К стенке. Бьешь ребенка? К стенке. У таких на лицах видно - бью!!!
Ибо,
Сидя на красивом холме!
Я вижу как роса летит каплями вверх,
Вы
Пусто. Просторно выбивает дрожь.
Зачем этому случится, когда падала роса?
Пусть я буду мертв.
На пастбище было тихо. И красиво. Мычали коровы, и это нарушало всю идиллию. Всю красоту. Всю божественность...
Пиво стояло рядом для утешения горя. Копченая курица хрустела на зубах. А он ел и смотрел, и слушал, и понимал.
Снова замычали коровы. Лицо его исказило нечто нечеловеческое. Нечто плохое, или только исполняющее роль данного. Он наклонился и выблевал все на свежую зеленую траву. Затем схватил бутылку с пивом, разбил ее и с размаха, эту розочку, вогнал себе в лоб...
Он не умер. Долго не терял сознание. Кровь текла. Заливала глаза. Боль лгала ему. Выходила рывками и стеклами. Пролежав в реанимации три дня он умер. Его глаза не видели, его уши не слышали, его мозг не понимал. Он был, стал, и будет. Мертв. Аминь...
А потом был рассвет...
За фигурой страха выбился рассвет.
Да будет счастье!
Нет счастья, когда его не можеш найти. Нет смерти, когда не можешь родиться. Нет жизни когда наступает смерть, нет мира. Лишь разум.
Любовь как луч нисходящий до живого,
Он приятен и жгуч, он вечен.
Но мы не вечны.
Мы можем только греться.
Живешь себе живешь. Есть у тебя самое святое что только может быть. И счастье бьет ключом. Так бьет, что жизнь становится чем-то святым. Но она может кончится. А может и нет... Может уйти, а может остаться. Господь, я все сделаю как надо, но пусть она останется. Пусть всегда будет со мной. Пусть будет продолжать вселять в меня счастье. Не позволь мне пережить это вновь. Пусть... я изменюсь! Пусть она не сможет без меня, также как я без нее. Покрой нас плащем, чтобы никто не лез в нашу жизнь. И пусть поймет, что все ее чувства к той, другой, всего лишь иллюзия, жалость... , умру без нее. Не переживу это снова. Пусть она будет счастлива со мной. Я эгоист, я не хочу чтобы она была с кем-то другим. Ветер вое в моем организме, и я хочу кричать, плакать, умерать. Долго и мучительно. Потому-что смерть, не так страшна как жизнь без нее. Аминь.
Теперь я понял все!!! Именно так и должно все начинаться. Руки трясутся... Что ты думаешь я делаю. Правильно разделываю.
И под всем этим был кривой, зеленый царь. Коему было бы неплохо помыться. Из глаз течет грязью, это значит я немыт.
Что-то заглючило мнене на понятия чистот и нечистот. Прошли года, а сердце все болит-скрипит-понимает-пытается понять. Криво ссы на рыло. Мямо на орехи. Мямонаорехи. Вот-- а-сан пришел вовремя. Сейчас он подошел к улице кривой, но прежде....
Конечно ты это Бог,
Ведь береза ломается и вспять,
А я падаю, я не чочу...
Бони и Клайд играют в страшную войну. Типичное представление американской культуры, мечты... Я вижу людей, которых никогда раньше нек видел. Пусто. Очень пусто. Забери меня с собой, и оставь мне рядом пистоет. Комната, по середине ванна, в ней нечто черное, и лежит человек. Пистолет открывает дорогу к чему-то странному. Муцзыка уникальный стимул, доля сублимации. Я не вижу ее красоты, но я чувствую ее душу. Она прекрасна. ГромЧЕ!!!!!!! ПЕПЕЛ...
Навигация
