| snusmumrik | Дата: Понедельник, 11.05.2009, 21:42 | Сообщение # 1 |
борзописец
Группа: Летописец
Сообщений: 214
Статус: В командировке
| Дорога. Сон. Последний город. Реки зеркальная черта.
Прибрежный мир - туманный морок, где вместо жизни - пустота.
"Дитя..." - коснётся губ, прощаясь, сатир - вихрастый, золотой.
И поцелует, не смущаясь. И нежно выдохнет: "Постой..."
Я принимаю твой подарок - бокал прозрачного огня;
Твой поцелуй нежданно жарок, но ты не совратишь меня.
Жить без придуманной любви, порвать расставленные сети.
В ручье кораблики ловить. Не спать. Молиться на рассвете.
И знать, что врут календари, а запахи несут разлуку.
Зачем о прошлом говорить? К чему приводит бег по кругу?
Пахучи летние цветы. На камне ящерка пригрелась.
Так тихо, сонно. Рядом ты. Ну, кто из нас проявит смелость?
А после - солнечный покой. Улыбка в полудрёме стынет.
Земля под тёплою щекой. Глаза - счастливые, пустые.
И губы в золотой пыли. В траве забыты лук и стрелы.
И горизонт к земле прилип. И я не знаю, что мне делать...
Его превосходительство любил домашних птиц и брал под покровительство хорошеньких девиц
|
| |
| |
Навигация
